Día 967

Soñé que Chile se iba a pique. Le pedía a un amigo que me explicara cómo, y él contestaba "Así ej, po". En vez de afirmar que las exportaciones estaban bajando, sus habitantes se lamentaban: "Wir gehen unter Wasser!". Lo sostenían con tono cortés y, más extraño aun, sin querer llamar la atención. Pero con un acento tan peculiar, que parecía de tedio. Cuando no pude aguantar más, emergí. Era de noche. Tenía frío y la certeza de encontrarme en Colonia. O Antofagasta.

Día 884

"Imaginen mi sorpresa, mi consternación, cuando sin moverse de su ángulo, Bartleby, con una voz singularmente suave y firme, replicó: Preferiría no hacerlo". En 'Bartleby, el escribiente' de Herman Melville.

Día 872

Se me había acabado el tiempo, cuando de repente...

Día 856

"Cuando Alguien nace, Nadie muere. He ahí el feroz postulado de los días. Nadie no llora, ni ríe, como buen filósofo entiende y guarda un silencio de madera. Si Nadie fuera aristócrata su heráldica tendría un campo de ostras sin abrir, de puertas selladas, de marcos sin espejos. Y si Nadie se esconde tras el árbol genealógico de Alguien, es más puro, no ha tenido el mestizaje del agua con la arcilla, no ha salido de su oculta materia, aire o polvo. No sabemos si Nadie es aliado de Ninguno, pero es de suponer que ambos recorren el desierto. Los desiertos, lo dicen los más altos geógrafos, son legiones de Nadies y Ningunos en concilio con el viento, una tribu de sombras."

En 'Cantar de lejanía' (2005) del medellinense Juan Manuel Roca.

Día 811

'Los atardeceres en Marte son todos iguales', pensó Joe dándole un sorbo a su limonada.

Día 790

En Bogotá abundan los desencuentros. La peor manera de remediarlos es ignorándolos. Acá quien se sume en sus pensamientos colapsa como un imperio o como un lote mal asentado, pues los basamentos se encuentran en arcillas expansivas por haber construido en ríos y lagos. Por eso temen los expertos el próximo gran terremoto, que ojalá nos sorprenda como a Juan Villoro en Chile: convencidos de que estamos en un país extranjero. Lo cierto es que el único espacio que habitamos es nuestro cuerpo y el presente el único lapso. Es muy fácil hacer algo y morirse: lo difícil es lo contrario.

Día 786

"La caja de hueso" es un libro de la francesa Antoniette Peské. El segundo capítulo comienza así: "Me resulta difícil, todavía en el momento actual, admitir por ejemplo que los seres puedan dormirse y… despertarse, que una rata o un simple gusano al que mato de una patada no pueda volver a ser creado por mí 'hecho a imagen y semejanza de Dios', que cada planta tenga su color y su perfume, cada hombre y cada animal su mirada…".

Día 764

Lo siguiente es del poeta bogotano Nicolás Suescún:

No esperes nada
del mañana
no te sepultes en la esperanza
piensa:
no veré la luz del nuevo día
ésta es mi última noche.

Día 744

De los poemas de Rafael Pombo los más conocidos están destinados a los niños. Son de gran calidad. Pocos sin embargo tienen presente que también escribió versos lúgubres, como el siguiente fragmento (enlace) de su "Hora de las tinieblas":

Si en la nada estaba yo

¿Por qué salí de la nada

A execrar la hora menguada

En que mi vida empezó?

Y una vez que se cumplió

Ese prodigio funesto,

¿Por qué el mismo que lo ha impuesto

De él no me viene a librar?

¿Y he de tener que cargar un bien contra el cual protesto?

Día 725

De los relatos de Poe, el más entrañable es para mi gusto El hombre de la multitud, que solo puede ser escrito y entendido por los habitantes de las ciudades.

Día 677 Te manda saludos Raymond

Se sube un tipo a la buseta con un sombrero muy raro. En el recorrido le reclama a otro pasajero que lo empujó, y en un dos por tres se manda a un puesto vacío. Por la tarde, en la estación de ferrocarril, resulta conversando con otro señor, que le dice que le falta un botón de la chaqueta.

Día 655

Como todo el mundo sabe, tras escapar de sus raptores las sabinas se escondieron en varios lugares. Entre ellos, la sabana de Bogotá. Estos son los restos de un templo en el páramo, que ellas le dedicaron con gratitud a quien les brindó asilo.

Día 600

"¿No preferiría usted un Diderot a un Dostoievski?" (Enlace).

Día 546

En lo profundo del desierto —donde el comienzo es tan azul como el pigmento más desesperado, y tan encadenado como una emboscada bien planeada— la arena es tan sutil que nada puede retenerla. Las manos más hábiles y menudas pueden consagrarse a apresar un puñado, será siempre en vano. Allí vive la gente de las ondas.

Día 543

Mosca bogotana de la serie 'Vidas al límite'.

Día 527 Te manda saludos Federico

"Vecinitas", les dije,
"¿dónde está mi sepultura?"

Día 494

Intimidante mensaje encontrado en el baño de un centro comercial de la ciudad.

Día 461

También de Blanca Varela (enlace) es Curriculum Vitae.

digamos que ganaste la carrera
y que el premio
era otra carrera
que no bebiste el vino de la victoria
sino tu propia sal
que jamás escuchaste vítores
sino ladridos de perros
y que tu sombra
tu propia sombra
fue tu única
y desleal competidora.

Día 453

Parafraseando la Oda a Walt Whitman (enlace) del poeta y dramaturgo granadino Federico García Lorca, podemos preguntarle a esta ciudad:

Bogotá de roca,
Bogotá de rejas y de muerte.
"¿Qué ángel llevas oculto en la mejilla?..."

Día 436

Secreto de familia es un poema de Blanca Varela, poeta peruana nacida en 1926 y fallecida en 2009, que vivió buena parte de su vida en París y Florencia.

soñé con un perro

con un perro desollado

cantaba su cuerpo su cuerpo rojo silbaba

pregunté al otro

al que apaga la luz al carnicero

qué ha sucedido

por qué estamos a oscuras

es un sueño estás sola

no hay otro

la luz no existe

tú eres el perro tú eres la flor que ladra

afila dulcemente tu lengua

tu dulce negra lengua de cuatro patas

la piel del hombre se quema con el sueño

arde desaparece la piel humana

sólo la roja pulpa del can es limpia

la verdadera luz habita su legaña

tú eres el perro

tú eres el desollado can de cada noche

sueña contigo misma y basta